Ao longo dessas linhas, tentarei transformar insensivelmente a brutal sensação sem consciência do transtorno que exprime o esforço desesperado do meu eu para salvar minha integridade física.
Era terça-feira e eu ainda estava acordado. Depois de um dia tão exaustivo meus nervos reverberavam em anestesia e choque.
Eu só pensava na porta giratória do Mário Quintana.
Um giro tão rápido entreabertos no sonho da reflexão.
Aquelas poucas palavras me fez lembrar que esquecemos de aprender a escrever.
Eu tava irritado, a confusão na minha cabeça era tão intensa que eu antecipava os problemas por vir. Coisa de quem sofre por antecipação.
Conheço muitas pessoas assim, meu remédio é saber que elas estão próximas de mim, possuídas pelo mesmo sentimento.
Pois bem; agora estou aqui tentando encontrar uma narrativa querendo dizer pra mim mesmo que o sentido disso tudo tem hora programada.
Porque os adultos trabalham tanto?
A luta de um workaholic nessa guerra sem sentido é algo que perturba a confiança e angustia o homem contemporâneo.
